il lui semble parfois qu'il n'a plus rien à dire
il entend bien des cris venus du fond du coeur
paroles imagées entrecoupées de rire
dans son âme il ressent beaucoup trop de rancoeur

contre quoi il ne sait dans le triste délire
il voit le monde entier se liguer contre lui
d'élastique il n'a point pour jouer de la lyre
rêve et persécution son cerveau se détruit

la démence a saisi la belle intelligence
les éclairs de clarté sont rares et violents
ces orages confus ne sont que vraie souffrance
il voudrait voir partir le songe du talent

il n'y avait pas alors de fiable remède
et l'artiste à la fin dans sa folle agonie
nous donne son chef d'oeuvre en guise d'intermède
la beauté n'a pas fui s'il reste le génie

les odes et tableaux de ceux qu'on dit maudits
d'ignares prétentieux font toute la fortune
ils ont vaincu pourtant ils ont conquis la lune
bien plus humainement que tant de beaux esprits .

les parvenus du jour accrochent aux murailles
des dessins de couleur qu'ils n'ont jamais compris
les cuistres pleins de morgue enivrent leurs ouailles
de ces chants pour lesquels ils n'ont que du mépris