je n'ai pas trop d'inspiration 
je joue avec un son le mot d'une émotion
mais les vers insipides
absurdes et venus de gageures stupides
n'apportent pas grand-chose à la réputation
d'un triste écrivaillon en mal de production
oui bien sûr direz-vous c'est un temps de vacance
cela n'excuse point le goût pour l'indécence
le mauvais goût tout court
la pièce de ma vie n'est qu'un sinistre four


 

inutile...

quand s'approche un barbon de la porte de vie
la porte de sortie celle qui nous effraie 
les souvenirs font mal il serait bientôt prêt
à faire un autre tour il en crève d'envie

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au plus profond du coeur brille le grand phantasme
d'un délicat éphèbe à peine adolescent
sa jeunesse ressent un vif enthousiasme
pour lui l'amour n'est plus un rêve évanescent
 

il saura vaincre enfin des amis le sarcasme
les sourires narquois et le geste indécent
qui déclenchaient chez lui autant de crises d'asthme
il n'est plus si craintif il n'est plus innocent

la mère le soignait avec un cataplasme
souverain pour tous maux de moutarde encombrant
sur le torse si fin gracile comme un phasme
la mère comprenait Une mère comprend


il vient de se brûler au grand feu de l'orgasme
mais il se voit déjà embrasé de plaisir
près de cette cousine en un suprême spasme
dont il a toujours eu le si troublant désir

l'été près de l'étang supportant les miasmes
ils se cachaient des vieux sans trop savoir pourquoi
toucher ce n'était plus qu'insipide marasme
ils auront désormais un agréable choix

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quand on n'est plus que ruine à la fin des voyages
on s'émeut puis on rit puis on gémit souvent
inutile de fuir les images d'avant
ils ne font plus courir ces sublimes mirages