Ma grand-mère s'assied sur une chaise basse, entre ses deux genoux cale bien le moulin et commence à tourner pour écraser les grains.

Mémé laisse-moi donc travailler à ta place, propose chaque fois gentiment le gamin...

Elle ne répond pas tandis qu’elle s’active, cette cuisine est sienne et faire le café  est un cérémonial au rituel secret et  ma  grand-mère tient à ses prérogatives.

Elle pousse les feux du solide fourneau.  Elle fait  un mélange qu’elle plonge dans l’eau, du marc de café d’hier qui doit tenir son rôle, que je ne connais pas, quelle ne dira pas, et de la chicorée dans une casserole.

Et dans le filtre enfin la poudre qu’elle arrose, lentement infusée, laisse passer l’odeur…

L’odeur de Son café, son nectar et sa chose, l'arôme simplement d'un instant de bonheur.